– Слышь, Андрюха. – Бросив короткий взгляд на командира, Дорофеев отстегнул отработавший магазин и аккуратно положил его рядом с собой. – Разберемся с этими козлами, и я на недельку в Питер мотану. Ты не против?

– В Питер? – удивленно переспросил Андрей. – Какого черта ты там не видел? Тебе что, тут делать нечего?

Он попробовал выглянуть из-за контейнера, но несколько пуль, просвистевшие у самого уха, заставили его отказаться от этой затеи.

– У меня сеструха там живет, – спокойно продолжил Дорофеев, вставил в автомат запасной рожок и передернул затвор. – Настей зовут. С дочерью у нее проблемы…

– Конфликт поколений?

– Пожалуй, похуже. – Дорофеев тяжело вздохнул. – Совсем от рук отбилась девка. А такая домашняя была…

– Сколько ей лет?

– Шестнадцать.

Андрей недоуменно пожал плечами.

– И что тут такого? Вспомни себя в шестнадцать. Плюс акселерация.

Однако Дорофеева такой довод не успокоил.

– Акселерация акселерацией, – возразил он, – но уже три дня, как дома не ночует. Мать с ног сбилась. Даже заяву в ментовку подала. И ничего. Все ее подруги дома сидят, а Альки нигде нет. Вот хочу съездить разобраться.

– С кем?

– Да есть кое-какие хвосты. По-моему, там криминалом попахивает…

– Ну, если так… – уступил Андрей. – Езжай. – Он нетерпеливо посмотрел на часы. – И где этот чертов ОМОН?!

– Сами справимся, – бодро парировал Дорофеев. – Подумаешь, двое против восьми. В первый раз, что ли? Замочим, как кроликов.

– Если они нас раньше не замочат…

Наконец-то затрещала висевшая у Андрея на поясе рация.

– Как там у вас? – послышался голос дежурившего в отделении старлея Бабкина.

– Лучше скажи, где ОМОН? – прохрипел Андрей. – Мы ведь не железные.

– Тут такая лажа… – сбиваясь, затараторил Бабкин. – Бригада выехала, но ее перехватили фээсбэшники. Не знаю, частоту они нашу прослушивают, что ли? Короче, дали отбой.